Мрак солнца вызрел, заря кипит…
В клубах опала
Теплом купала
Цветную душу свою Лилит.

Косы небесной скупая прямость,
Красы телесной сухой восторг…
В земле осталась 
Одна усталость,
Бесплодной жизни холодный шёлк.

В руках творящего спит истома,
Грядущий абрис пернатых фей…
А в горле комом
Прилипла кома
От силы рвущего вены грома
Растущих, зреющих в нём людей.