Пусть теплится податливая глина
в твоих руках, отринувших покой.
Ты проницаешь жизнь до сердцевины –
за словом слово и за слоем слой.

Ты прорастаешь – мудро и неспешно –
сквозь время, отороченное мхом,
сквозь этот город, сумрачный, заснеженный,
ты прорастаешь – в зыбкое потом

и постигаешь неизбежный опыт
терять себя и снова находить,
скользить за грань, за рамки хронотопа,
хватаясь за серебряную нить,

что все миры связала воедино,
как хрупкие воздушные шары.
Ты держишь их. И вечность дышит в спину.
И будущего теплятся костры.