Мир держится на кончике иглы
швеи, что шьёт и штопает ответы
по полотну необоримой мглы,
на шпиле замка, ядерной ракеты,
на острие перуновой стрелы…

Но не пришить им рваный полог туч
к заброшенному сеятелем полю.
Шов расползается. Простор свободой болен.
А ветра шёлк прозрачен и сыпуч.

И мне на этом поле рожь не жать.
Я – странница, искательница Слова,
мне не впервой от горизонта ждать
благую весть в её значенье новом.

Ну а пока не рухнул небосвод
на выморочно-пепельную землю
потоками животворящих вод,
бесплодность ожидания приемлю.